Hoy inauguración de la Feria del Libro de Marbella
Desde el viernes 18 de julio
Hasta el domingo 17 de agosto, 2014
 | |
| Paseo de la Alameda, de lunes a sábado: 11:00 a 14:00 y de 19:00 a 23:00; domingos: de 12:00 a 14:00 y de 19:00 a 23:00 h [Foto Ayuntamiento de Marbella, Delegación Cultura] |
En pleno verano europeo, los marbellíes deciden dejar de hablar por unas horas —cada día durante cuatro semanas—, de las noticias glamorosas [actores, deportistas, diseñadores, celebrities que van llegando, con sus actividades filántropicas, galas y eventos solidarios], de sus festividades religiosas [el de la Virgen del Carmen, patrona de Marbella, con sus procesiones marítimas y terrestres], del turismo que crece [sin duda alguna, con su ubicación privilegiada al pie de la Sierra Blanca, Marbella es la capital de la Costa del Sol], .... y prestarle atención a la lectura, a los escritores y poetas, a los libros.
Uno de los hermosos bancos de cerámica del Parque La Alameda, para sentarse a leer, a hojear libros nuevos.
[foto personal, 17-7-14].
[foto personal, 17-7-14].
Hoy inaugura
Cada año se organiza en este hermoso parque, el Paseo de la Alameda, la Feria del Libro, con numerosas actividades, tanto para niños como para mayores.
Más de quince librerías y editoriales, importantes escritores de actualidad con las presentaciones de sus libros y firmas, charlas, talleres y concursos literarios.
El Parque de la Alameda está situado entre el paseo Marítimo y el casco antiguo de esta maravillosa ciudad andaluza. No es muy grande —tampoco lo es la feria—, pero por su ubicación y diseño es ideal para sentarse a leer o descansar, a la sombra de la frondosa vegetación y con el ruido apacible de las fuentes. Y la feria, por más que la encuentre pequeña, comparada con la de Buenos Aires, siempre la visito con entusiasmo y dispuesta a descubrir lecturas nuevas, sobre todo me interesa la de los escritores españoles, y preferiblemente de esta zona.
Parque de La Alameda, data del siglo XVIII. Un magnífico parque con valiosas especies botánicas [Ficus Pandurata, Pinus Pinae, etc.], fuentes y bancos decorados. [foto personal, 17-7-14]
Ayer, jueves 17 de julio, la feria se estaba armando...
[foto personal, 17-7-14]
Y ya estaba el programa expuesto para que todos los paseantes lectores eligieran a su gusto...
[foto personal, 17-7-14]
Habrá actividades también en el Aula Universitaria, Hospital Real de la Misericordia, el Hospitalillo. Todos los días, a partir de las 20:30 h.
Aula Universitaria. Hospital Real de la Misericordia [foto Funfación General Universidad de Málaga (FGUMA)]
Texto e ilustración, Agustín Casado
Informaciín detallada de expositores y actividades en La Alameda y en el Aula Universitaria, firma de autores, contacto y localización:
http://www.marbella.es/inicio/agenda-de-marbella/eventodetalle/15095/33|34|35|60|52|85|45|80|70|37|78|81|82|83|84|50|51|46|28|38|77|56|54|39|40|41|42|43|44|48|61|49|63/feria-del-libro.html?filter_reset=1
Primera actividad que destaco:
El sábado 19 de julio, «Firma de autores», en el Stand de Ediciones Algorfa, de 21:00 a 22:00 h :
Agustín Casado, pintor y poeta
Versos pintados, pintura rimada
 |
| Ediciones Algorfa |
El martes 22 de julio: Pregón a cargo del mismo autor, Agustín Casado: «La Biblia en verso», en el Aula Universitaria, Hospital Real de la Misericordia, 20:30 h.
Casado agradeció al
Ayuntamiento «el extraordinario honor de ser pregonero, sobre todo,
teniendo en cuenta la talla de mis antecesores».
Algunos datos del autor:
Agustín Casado nació en Málaga, 1949. Una curiosidad: en la mismísima casa de Picasso.
Es pintor y dibujante, varias veces premiado [Premio Nacional de Humor Gráfico 1996], publicó cinco álbumes de humor, protagonizó varias exposiciones, individuales y colectivas.
Sus poemarios: Gente de pie y sentada, Los ripios del chusquero y Versos pintados, Pintura rimada.
Algo de su autoría para conocerlo, con mucho humor e ironía:
Se equivocó la paloma
de Los ripios del chusquero
Texto e ilustración, Agustín Casado
Érase Muñoz Palomo,
por otro nombre Julián,
un honrado ganapán
de color ceniza plomo.
Érase Isabel Pantoja
una viuda de exclusiva,
artista, la copla viva,
la peineta y la flor roja
No érase Maite Zaldivar
famosa ni por asomo.
Mujer de Muñoz Palomo,
no es m’ester que os la describa.
Pero un mal día a Julián
otra vida se le antoja
y sin pensarlo se arroja
en los brazos del gañán.
Servirle de mayordomo,
del dios gordo sacristán,
dime tonto y dame pan,
dame un cargo y doblo el lomo
que es mucho más lucrativa,
pensaba Muñoz Palomo,
de palmero del dios momo
la vida especulativa.
Y firma el tonto y se moja
y se va viniendo arriba;
se acabó la suerte esquiva,
lo del Gil una bicoca
y más si lo orquesta el Roca,
política delictiva
que sale a pedir de boca,
y bien llena la barriga,
viviendo la vida loca.
Porque no se sabe cómo
un buen día el muy barbián
se convierte en musulmán,
en el fondo lo que somos.
Y ahí tenemos a Julíán
del brazo de la Pantoja
que por las fechas se aloja
en Marbella y traza un plan.
Y la viudez se le afloja,
se relaja, y con aplomo
lo convierte en su maromo,
lo desnuda, lo despoja.
Su viudez ya relativa,
lagarta de tomo y lomo,
la frente deja hecha un cromo
a la buena de Zaldivar.
Y él deja de ser Julián
pa’ convertirse en Cachuli,
y se cena ya en El Buli
y hasta cambia de ademán,
que más torero que el Juli,
desfoga todo su afán
el camarero donjuan
con aromas de pachuli.
Y cree que la lleva al huerto,
y la baba se le afloja,
y le dice a la Pantoja
que no hay amor como el nuestro.
La margarita deshoja
y canta a los cuatro vientos
su triunfo y su contento,
su alegría sin congoja:
para ellos el almíbar,
que el acíbar de los cuernos
ya que estamos tan modernos,
se lo come la Zaldívar.
La furia de los infiernos
por despecho se le activa
sin dejarle alternativa
y ya puestos a ponernos
la despechada le jura
al juez saber la conjura
de su Cachuli y la diva
y le cuenta vengativa
de las bolsas de basura.
Y lo grita, no murmura,
por activa y por pasiva;
aquella feroz criatura
abre la boca y se chiva,
lo delata y si me apuran,
le cava la sepultura,
le busca ruina segura
feliz gastando saliva,
aclarando aquella oscura,
sucia, trama delictiva.
Y ahora están las dos cautivas
por la ruinosa amalgama,
que los asuntos de cama
mezclados con las pesetas
hacen sacar a una dama
el coraje de dos tetas,
y sin irnos por las ramas
cantemos como el poeta:
“Se equivocó la Pantoja,
Se equivocaba
por ir a donde Jesús,
creyó que el tío era jauja.
Se equivocaba.
Creyó que mar…bella el cielo,
que los coches regalaban
Se equivocaba.
Julián con ella al Rocío,
el pantalón le apretaba.
Se equivocaba.
Que tu fama era una ilusa
Que aquel caserón tu casa,
Se equivocaba,
Ella se cargó a Zaldivar,
Tú te pudres en tu fama…”(*)
Texto y dibujo: Agustín Casado
(*) (Entonado como Serrat entona los versos de Alberti)
por otro nombre Julián,
un honrado ganapán
de color ceniza plomo.
Érase Isabel Pantoja
una viuda de exclusiva,
artista, la copla viva,
la peineta y la flor roja
No érase Maite Zaldivar
famosa ni por asomo.
Mujer de Muñoz Palomo,
no es m’ester que os la describa.
Pero un mal día a Julián
otra vida se le antoja
y sin pensarlo se arroja
en los brazos del gañán.
Servirle de mayordomo,
del dios gordo sacristán,
dime tonto y dame pan,
dame un cargo y doblo el lomo
que es mucho más lucrativa,
pensaba Muñoz Palomo,
de palmero del dios momo
la vida especulativa.
Y firma el tonto y se moja
y se va viniendo arriba;
se acabó la suerte esquiva,
lo del Gil una bicoca
y más si lo orquesta el Roca,
política delictiva
que sale a pedir de boca,
y bien llena la barriga,
viviendo la vida loca.
Porque no se sabe cómo
un buen día el muy barbián
se convierte en musulmán,
en el fondo lo que somos.
Y ahí tenemos a Julíán
del brazo de la Pantoja
que por las fechas se aloja
en Marbella y traza un plan.
Y la viudez se le afloja,
se relaja, y con aplomo
lo convierte en su maromo,
lo desnuda, lo despoja.
Su viudez ya relativa,
lagarta de tomo y lomo,
la frente deja hecha un cromo
a la buena de Zaldivar.
Y él deja de ser Julián
pa’ convertirse en Cachuli,
y se cena ya en El Buli
y hasta cambia de ademán,
que más torero que el Juli,
desfoga todo su afán
el camarero donjuan
con aromas de pachuli.
Y cree que la lleva al huerto,
y la baba se le afloja,
y le dice a la Pantoja
que no hay amor como el nuestro.
La margarita deshoja
y canta a los cuatro vientos
su triunfo y su contento,
su alegría sin congoja:
para ellos el almíbar,
que el acíbar de los cuernos
ya que estamos tan modernos,
se lo come la Zaldívar.
La furia de los infiernos
por despecho se le activa
sin dejarle alternativa
y ya puestos a ponernos
la despechada le jura
al juez saber la conjura
de su Cachuli y la diva
y le cuenta vengativa
de las bolsas de basura.
Y lo grita, no murmura,
por activa y por pasiva;
aquella feroz criatura
abre la boca y se chiva,
lo delata y si me apuran,
le cava la sepultura,
le busca ruina segura
feliz gastando saliva,
aclarando aquella oscura,
sucia, trama delictiva.
Y ahora están las dos cautivas
por la ruinosa amalgama,
que los asuntos de cama
mezclados con las pesetas
hacen sacar a una dama
el coraje de dos tetas,
y sin irnos por las ramas
cantemos como el poeta:
“Se equivocó la Pantoja,
Se equivocaba
por ir a donde Jesús,
creyó que el tío era jauja.
Se equivocaba.
Creyó que mar…bella el cielo,
que los coches regalaban
Se equivocaba.
Julián con ella al Rocío,
el pantalón le apretaba.
Se equivocaba.
Que tu fama era una ilusa
Que aquel caserón tu casa,
Se equivocaba,
Ella se cargó a Zaldivar,
Tú te pudres en tu fama…”(*)
Texto y dibujo: Agustín Casado
(*) (Entonado como Serrat entona los versos de Alberti)
* * *
Liderazgo
de Los ripios del chusquero
Texto e ilustración, Agustín Casado
(Querido Señor Obama)
Querido Mister Obama,
respetado Presidente:
que al recibir la presente
usté y la primera dama
estén estupendamente;
aquí jodía la marrana,
por decirlo lisa, llana,
breve, clara, francamente.
Poco más de una semana
hace que el señor gerente
del negocio floreciente
que para ellos es España
con su verbo balbuciente
y esos ojos de demente
que ni mueve las pestañas
cuando balbucea y miente
va y en gloria se nos baña
al ser recibido al frente
de esa su santa compaña
de empresarios y pirañas
por usté tan gentilmente.
El motivo de esta carta,
estimado presidente,
es dejar claro y patente
que aunque menda sea un pelanas
a mí no me da la gana
que ese tío me represente.
Y sin irme por las ramas
permítame que le cuente
aunque sea brevemente:
sus promesas son patrañas,
habla nunca y siempre miente,
si se casara mañana
con un tío probablemente
conseguido habría la hazaña
de incumplir con su campaña
punto a punto, totalmente.
Por cierto, vaya castaña
de espías su gabinete,
esa CIA inteligente,
vaya pesquis, vaya maña,
vaya ojo con legañas
el del perspicaz agente
que por informarle de algo
le informa del liderazgo
del distinguido sirviente
que ha probado hasta el hartazgo
ser sumiso y obediente
con el rico y el pudiente,
con los curas, con los bancos,
con los suyos, con frau Merkel,
con el que trinca hasta manco,
con los reyes del desfalco,
con quien como él mismo miente
porque yo pienso que siente
francamente no ser franco.
¿Liderazgo consistente?
No hay más líderes aquí
que entusiasmen al país
y a los que se siga a muerte
que Barsa, Atléti y Madrí
ni que mejor representen
nuestro excelso pedigrí
si salimos por ahí
y con un poco de suerte
ganamos la Champions League.
Que ser débil con el fuerte,
complaciente, hasta servil,
y aplicar la peor saña
con el pobre, el indigente,
el estudiante, el paciente…
engrasarle la cucaña
al que peor se las apaña,
la mujer, el abuelete,
el moreno, el diferente…
la madera matasiete
repartiendo y dando caña,
los chavales que prometen
(y cumplen) irse de España,
los fiscales complacientes
con según qué delincuentes,
la justicia que se paga,
crujir al contribuyente,
por no hablar de preferentes
-“preferentes”, tiene gracia-
no es ser líder, my friend Barack;
estrujar así a la gente
más propiamente se llama
aunque suene inconveniente,
ser puta y pagar la cama.
Pa’gente de esta calaña
prefiero casi a Torrente,
también de la marca España.
Además, mister Obama,
esta misiva le advierte
que no hemos tenido suerte
con la imagen, tan galana,
que suele tener la gente
de aquí, la materia humana.
Y es que los tres presidentes
que en las visitas recientes
recibieron el honor
de ser invitados por
el mandatario vigente
en los USA a la sazón,
por decirlo suavemente
de vergüenza ajena son.
Uno iba de graciosete
y hablando como Negrete,
un Negrete neocón
y acento de culebrón
para hacerse el amiguete
de aquel cacho de cabrón
que puso al mundo en un brete,
todo en él era falsete
y no tan sólo la voz.
Luego el cuadro deprimente
de aquel feliz tontorrón
que aunque no hubiera razón
sonreía sonriente
con sus niñas en ropón
adecuado y pertinente
para un filme de terror.
Y ahora este bobalicón,
este líder consistente
que sin su plasma se siente
plasmao , tan hablador
que tiene de lenguas don.
Ya le digo presidente
que aquí tenemos de to’;
los hay feos, los hay corrientes,
reflexivos, ocurrentes,
y hasta alguno guapetón,
¿Qué me dice del Banderas?
O el Bardem, ese guaperas.
Sí, bajitos, chaparretes,
pero ahí tienen a Gasol.
Por no hablar de las mujeres,
que se sueltan la melena
y no hay otra tía más buena
-mejorando a su Michele,
dicho sea con perdón-
con más sal ni con más sol.
Aquí hay tontos y hay lumbreras,
merdellones, pollos pera,
está el dandy y el hortera,
de Falla a La Macarena,
(¿recuerda aquel vacilón?
alegría y cosa güena).
Mas hace flaco favor
represente lo español,
nuestra ruina, nuestra pena,
quien mejor quizá estuviera
no digo yo que en la trena,
mas tampoco en “Washingtón”.
Y ya pongo colofón;
gracias, señor Presidente,
por su atención deferente.
Le saluda atentamente
su seguro servidor.
…
(Y postdata pertinente:
le ruego tenga presente
que ese tío no soy yo)
Querido Mister Obama,
respetado Presidente:
que al recibir la presente
usté y la primera dama
estén estupendamente;
aquí jodía la marrana,
por decirlo lisa, llana,
breve, clara, francamente.
Poco más de una semana
hace que el señor gerente
del negocio floreciente
que para ellos es España
con su verbo balbuciente
y esos ojos de demente
que ni mueve las pestañas
cuando balbucea y miente
va y en gloria se nos baña
al ser recibido al frente
de esa su santa compaña
de empresarios y pirañas
por usté tan gentilmente.
El motivo de esta carta,
estimado presidente,
es dejar claro y patente
que aunque menda sea un pelanas
a mí no me da la gana
que ese tío me represente.
Y sin irme por las ramas
permítame que le cuente
aunque sea brevemente:
sus promesas son patrañas,
habla nunca y siempre miente,
si se casara mañana
con un tío probablemente
conseguido habría la hazaña
de incumplir con su campaña
punto a punto, totalmente.
Por cierto, vaya castaña
de espías su gabinete,
esa CIA inteligente,
vaya pesquis, vaya maña,
vaya ojo con legañas
el del perspicaz agente
que por informarle de algo
le informa del liderazgo
del distinguido sirviente
que ha probado hasta el hartazgo
ser sumiso y obediente
con el rico y el pudiente,
con los curas, con los bancos,
con los suyos, con frau Merkel,
con el que trinca hasta manco,
con los reyes del desfalco,
con quien como él mismo miente
porque yo pienso que siente
francamente no ser franco.
¿Liderazgo consistente?
No hay más líderes aquí
que entusiasmen al país
y a los que se siga a muerte
que Barsa, Atléti y Madrí
ni que mejor representen
nuestro excelso pedigrí
si salimos por ahí
y con un poco de suerte
ganamos la Champions League.
Que ser débil con el fuerte,
complaciente, hasta servil,
y aplicar la peor saña
con el pobre, el indigente,
el estudiante, el paciente…
engrasarle la cucaña
al que peor se las apaña,
la mujer, el abuelete,
el moreno, el diferente…
la madera matasiete
repartiendo y dando caña,
los chavales que prometen
(y cumplen) irse de España,
los fiscales complacientes
con según qué delincuentes,
la justicia que se paga,
crujir al contribuyente,
por no hablar de preferentes
-“preferentes”, tiene gracia-
no es ser líder, my friend Barack;
estrujar así a la gente
más propiamente se llama
aunque suene inconveniente,
ser puta y pagar la cama.
Pa’gente de esta calaña
prefiero casi a Torrente,
también de la marca España.
Además, mister Obama,
esta misiva le advierte
que no hemos tenido suerte
con la imagen, tan galana,
que suele tener la gente
de aquí, la materia humana.
Y es que los tres presidentes
que en las visitas recientes
recibieron el honor
de ser invitados por
el mandatario vigente
en los USA a la sazón,
por decirlo suavemente
de vergüenza ajena son.
Uno iba de graciosete
y hablando como Negrete,
un Negrete neocón
y acento de culebrón
para hacerse el amiguete
de aquel cacho de cabrón
que puso al mundo en un brete,
todo en él era falsete
y no tan sólo la voz.
Luego el cuadro deprimente
de aquel feliz tontorrón
que aunque no hubiera razón
sonreía sonriente
con sus niñas en ropón
adecuado y pertinente
para un filme de terror.
Y ahora este bobalicón,
este líder consistente
que sin su plasma se siente
plasmao , tan hablador
que tiene de lenguas don.
Ya le digo presidente
que aquí tenemos de to’;
los hay feos, los hay corrientes,
reflexivos, ocurrentes,
y hasta alguno guapetón,
¿Qué me dice del Banderas?
O el Bardem, ese guaperas.
Sí, bajitos, chaparretes,
pero ahí tienen a Gasol.
Por no hablar de las mujeres,
que se sueltan la melena
y no hay otra tía más buena
-mejorando a su Michele,
dicho sea con perdón-
con más sal ni con más sol.
Aquí hay tontos y hay lumbreras,
merdellones, pollos pera,
está el dandy y el hortera,
de Falla a La Macarena,
(¿recuerda aquel vacilón?
alegría y cosa güena).
Mas hace flaco favor
represente lo español,
nuestra ruina, nuestra pena,
quien mejor quizá estuviera
no digo yo que en la trena,
mas tampoco en “Washingtón”.
Y ya pongo colofón;
gracias, señor Presidente,
por su atención deferente.
Le saluda atentamente
su seguro servidor.
…
(Y postdata pertinente:
le ruego tenga presente
que ese tío no soy yo)
* * *
Caralibro
de Los ripios del chusquero
Texto e ilustración, Agustín Casado
Desde niño granujiento,
la cara llena de gafas,
un pescuezo de jirafa,
y el pelo ralo y grasiento.
De estatura más bien baja,
una cloaca su aliento,
y aun vivo, color de caja
con ese gris ceniciento
como de flor de mortaja
que se les pone a los muertos
habían hecho de Rafa
ya desde su nacimiento
semoviente monumento
a la crueldad de la raza,
tanto fue el ensañamiento
del que repartió la baza,
las cartas de la baraja:
ni belleza ni talento.
Un hablar medio tartaja
y su timidez sin cuento
hacen que de momento
ni siquiera unas migajas
de amor para este sediento
mitiguen algo la brasa
que lo agosta y que lo aja,
que lo consume por dentro,
ni que sea un matarse a pajas
su amatorio experimento,
pues comerse, ni un pimiento.
Quedó en agua de borrajas
inclusive aquel intento
cuando regaló una alhaja
a aquella chica tan maja
que se ganaba el sustento
ofreciendo de rebajas
los encantos de su cuerpo.
Mas un día roló el viento,
descubrió un descubrimiento
y de pronto todo encaja
que ahora feliz y contento
cambió la vida de Rafa
que lo mima y lo agasaja,
se acabaron los lamentos.
Porque incluso hasta viaja.
Él que nunca había estado
más que en el pueblo de al lado
cuando fue de campamento
a la mili de soldado,
Marco Polo reencarnado,
ya conoce los desiertos,
los siete mares, sus puertos,
Buenos Aires y Chicago,
la leyenda de Eldorado,
mil palacios desde dentro
y el Cañón de Colorado.
Él que nunca había tenido
lo que se dice un amigo
tiene ahora tropecientos,
los tiene hasta por castigo;
el que hace mil quinientos
una jay de Sacramento
con unas tetas de abrigo.
Él, que del amor mendigo
conocido ha el sufrimiento,
vive ahora su momento
y es objeto de deseo
pues ya nadie lo ve feo;
a las nenas da tormento
el perfil de camafeo
que encuentran en su perfil;
esa risa de marfil
ese bronceado egeo,
esos ojos perejil
que miran como Romeo,
ese ponerlas a mil
con su aire gitanil
de figura del toreo.
A él, que fue tan ignorado
por ellas en el pasado
que iba solo de chateo,
le basta ya un movimiento
de su dedo (en el teclado)
pa’que acudan al momento
con él a sus aposentos
solícitas a su lado
de artistas lo más granado,
las mujeres más hermosas
que hasta incluso Paqui Rosa
el jueves le ha dedicado
su grito desaforado
y enamorada y mimosa
con un poema bien rimado
tirarle los tejos osa.
Él, que nunca a esa cosa
de opinar se atrevería,
ahora imparte hasta teoría,
doctrina del pensamiento,
profunda filosofía,
citando siempre un fragmento
que dice a los cuatro vientos
cuánta es su sabiduría.
Con faltas de ortografía
y sin poner ni un acento
Reverte, Julián Marías,
Chaplin como un libro abierto,
Borges por alegrías
y mucho Gandhi por cierto.
Y se le ve a Rafa suelto
contar el chiste del día,
denostar del Parlamento
a sus abyectas señorías,
llamar a la policía
madera y bruto a un sargento,
y según el sentimiento
ir con flores a María
o ciscarse siempre en Trento.
Él, que santo horror tenía
al más chico de los perros
muestra su arrepentimiento
y cuelga fotografías
de su surtida jauría
junto a sus gatos durmiendo.
Soledad en compañía,
hecha a la medida justa
de al que la vida le asusta
y no tiene otra alegría
ni un mejor esparcimiento
que mirar pasar sus días
en el reino del Me Gusta.
El feisbú, qué gran invento.
la cara llena de gafas,
un pescuezo de jirafa,
y el pelo ralo y grasiento.
De estatura más bien baja,
una cloaca su aliento,
y aun vivo, color de caja
con ese gris ceniciento
como de flor de mortaja
que se les pone a los muertos
habían hecho de Rafa
ya desde su nacimiento
semoviente monumento
a la crueldad de la raza,
tanto fue el ensañamiento
del que repartió la baza,
las cartas de la baraja:
ni belleza ni talento.
Un hablar medio tartaja
y su timidez sin cuento
hacen que de momento
ni siquiera unas migajas
de amor para este sediento
mitiguen algo la brasa
que lo agosta y que lo aja,
que lo consume por dentro,
ni que sea un matarse a pajas
su amatorio experimento,
pues comerse, ni un pimiento.
Quedó en agua de borrajas
inclusive aquel intento
cuando regaló una alhaja
a aquella chica tan maja
que se ganaba el sustento
ofreciendo de rebajas
los encantos de su cuerpo.
Mas un día roló el viento,
descubrió un descubrimiento
y de pronto todo encaja
que ahora feliz y contento
cambió la vida de Rafa
que lo mima y lo agasaja,
se acabaron los lamentos.
Porque incluso hasta viaja.
Él que nunca había estado
más que en el pueblo de al lado
cuando fue de campamento
a la mili de soldado,
Marco Polo reencarnado,
ya conoce los desiertos,
los siete mares, sus puertos,
Buenos Aires y Chicago,
la leyenda de Eldorado,
mil palacios desde dentro
y el Cañón de Colorado.
Él que nunca había tenido
lo que se dice un amigo
tiene ahora tropecientos,
los tiene hasta por castigo;
el que hace mil quinientos
una jay de Sacramento
con unas tetas de abrigo.
Él, que del amor mendigo
conocido ha el sufrimiento,
vive ahora su momento
y es objeto de deseo
pues ya nadie lo ve feo;
a las nenas da tormento
el perfil de camafeo
que encuentran en su perfil;
esa risa de marfil
ese bronceado egeo,
esos ojos perejil
que miran como Romeo,
ese ponerlas a mil
con su aire gitanil
de figura del toreo.
A él, que fue tan ignorado
por ellas en el pasado
que iba solo de chateo,
le basta ya un movimiento
de su dedo (en el teclado)
pa’que acudan al momento
con él a sus aposentos
solícitas a su lado
de artistas lo más granado,
las mujeres más hermosas
que hasta incluso Paqui Rosa
el jueves le ha dedicado
su grito desaforado
y enamorada y mimosa
con un poema bien rimado
tirarle los tejos osa.
Él, que nunca a esa cosa
de opinar se atrevería,
ahora imparte hasta teoría,
doctrina del pensamiento,
profunda filosofía,
citando siempre un fragmento
que dice a los cuatro vientos
cuánta es su sabiduría.
Con faltas de ortografía
y sin poner ni un acento
Reverte, Julián Marías,
Chaplin como un libro abierto,
Borges por alegrías
y mucho Gandhi por cierto.
Y se le ve a Rafa suelto
contar el chiste del día,
denostar del Parlamento
a sus abyectas señorías,
llamar a la policía
madera y bruto a un sargento,
y según el sentimiento
ir con flores a María
o ciscarse siempre en Trento.
Él, que santo horror tenía
al más chico de los perros
muestra su arrepentimiento
y cuelga fotografías
de su surtida jauría
junto a sus gatos durmiendo.
Soledad en compañía,
hecha a la medida justa
de al que la vida le asusta
y no tiene otra alegría
ni un mejor esparcimiento
que mirar pasar sus días
en el reino del Me Gusta.
El feisbú, qué gran invento.
Hasta otro momento, espero que lo hayan disfrutado como yo, que mucho me reí y admiré la agudeza.
Es que entre la política & farándula, relaciones peligrosas que... ¿para qué hablar? nos resulta tema conocido, en este caso también hay una ex, despechada ella «se acuerda» de algunos ilícitos cometidos por el que se fue con otra y supo ser su marido.
Seguí con la colosal y disparatada carta al presidente Obama, y terminé con el que no era nadie, y se descubrió a sí mismo siendo toda una personalidad, ¿dónde? ¿en qué ámbito?... ¡en el feisbú!
Es que entre la política & farándula, relaciones peligrosas que... ¿para qué hablar? nos resulta tema conocido, en este caso también hay una ex, despechada ella «se acuerda» de algunos ilícitos cometidos por el que se fue con otra y supo ser su marido.
Seguí con la colosal y disparatada carta al presidente Obama, y terminé con el que no era nadie, y se descubrió a sí mismo siendo toda una personalidad, ¿dónde? ¿en qué ámbito?... ¡en el feisbú!
Iré agregando otras novedades,
C. G.
Mis notas
- Julián Felipe Muñoz Palomo: [Ávila, 24 de noviembre de 1948] político español, conocido por su polémica gestión como alcalde de Marbella y por haber sido pareja de Isabel Pantoja. Casado en primeras nupcias con Maite Zaldivar. Fue detenido en el 2006 por el «Caso Malaya», la trama de corrupción inmobiliaria e institucional más importante destapada en españa [...] . (W)
- Se equivocó la paloma: Canción con letra del poeta español, Rafael Alberti [poema «La paloma», del libro Entre el clavel y la espada] y del músico argentino Carlos Guastavino. En 1969 Joan manuel Serrat grabó la canción por primera vez. (W)
- José Luis Torrente: Personaje principal, antihéroe de la saga de las películas más taquilleras del cine español: Torrente, el brazo tonto de la ley, Torrente 2: Misión en Marbella, Torrente 3: El Protector, etc. Creado e interpretado por Santiago Segura. (W)
- Página oficial de Marbella: Web de la Delegación de Turismo:
http://www.marbella.es/inicio/
- José Luis Torrente: Personaje principal, antihéroe de la saga de las películas más taquilleras del cine español: Torrente, el brazo tonto de la ley, Torrente 2: Misión en Marbella, Torrente 3: El Protector, etc. Creado e interpretado por Santiago Segura. (W)
- Página oficial de Marbella: Web de la Delegación de Turismo:
http://www.marbella.es/inicio/
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Conversar de libros, y de los caminos a donde ellos nos llevan, dar una opinión, contar impresiones, describir una escena, personaje favorito, nunca contarlo todo, aunque a veces, elijamos ir un poco más allá, y no está mal, no a todos les molesta.
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